FLORES NEGRAS

No está de luto el jardín, no es el reflejo de la noche, dos flores negras miran de reojo al jazmín, flores de azabache en abril. Flores negras incomprendidas, vestimenta de campanillas y azabache, altivas, largas y elegantes en su porte. Flores negras, subterránea existencia, ciegas bajo tierra, prisioneras de un asfalto que pisa la bota de hierro, como células de oscuro devenir que transitan por debajo de la piel de ese planeta que negro horizonte le pinta la mano traidora. Flores negras, rescatadoras de los colores que se apagan entre la humareda de necios, entre zarpazos al azul del cielo que en el mar refleja su verde esmeralda fallido. Flores negras, ojos mutilados de niñas de morena piel, flores negras, amantes proscritos que entre sombras rompen los muros de castillos que castigan el amor. Flores negras, reos de la injusticia, entre rejas siguen regando de esperanza los esquejes del pensamiento. Flores negras, las que guardan la cultura en los calcetines, mientras pasan por los arcos de aeropuertos que anulan el más mínimo pensamiento. Flores negras, guerrilleras de un mañana que no espera más que ayer, mirando en el ojal de la solapa cómo el viento se llevó el clavel de la decencia.
Flores negras, entre Siria y Líbano brotan por miles, dejando en los caminos de los jardines de Versalles los pétalos de la vergüenza. Flores negras, desérticas, amazónicas y polares. Africanas, indias, y latinoamericanas. Sangran sus raíces derramando la savia negra, tinta mágica que reescribe la historia con el derecho a soñar, con las alas negras abiertas en un vuelo de libertad.
Flores negras, las que crecen en las macetas de la escuela del maestro que no enseña, que aprende, de las miradas negras de sus alumnos salientes, en su inocencia de luz, que despliega del negro el color. Flores negras cultivan el ser, por mucho que no le dejen estar. Bella la flor negra en su pelo, inspiración de un corazón que, si dicen negro, lo será siempre de amor.
JMFP