Complacencia, pasos que son huella de bondades sin certificado de verdades. Complaciente la secuencia de los síes, como flores que regalo entre el veneno de los noes que me trago.
Es complaciente la mirada del que no sabe decir no quiero, del que el miedo peina su alma con las colonias de lavanda, niños que se mienten para mentir sobre sus más íntimos deseos.
Complaciente es la pátina de amor cuando barniza el hastío del mirar la estatua del otro. El abrazo gratuito lo es cuando el llanto no tiene roca a la que acudir.
Es complaciente el mundo con la sórdida verdad de los demócratas de papel pinocho, lo es con las muertes en nombre de la libertad. Complace la muerte a los mercaderes de vidas, apuntando, eso sí, con la firme pluma de su escribiente, la servil guadaña, los nombres de ínclitos negociantes de alma.
Complaciente es la serena educación de la abuela en su vieja casa. Te con pastas, almohadas de pluma, vuelo de gansos entre brumas que son nidos de sueños. Complaciente la mano que da la cucharada al enfermo, sorbo de ponche que abrasa, mano en la frente.
Complaciente el hombre libre que se encadena al cuello la biblia de sus deseos, aquellos que le pusieron los reyes por navidad. El esclavo vestido de libertario, cantando a la rebelión, pensando solo en su sillón.
Es complaciente la vida, salvo cuando llama a la puerta el amor. Obstinado y orgulloso, rompe el alma de los necios.
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